Gli italiani e i giochi di memoria

Premetto: non sono un sociologo; non sono uno psicologo; non sono un economista; non sono un giornalista; né tantomeno un geografo. Sono un giovane legato alla propria valigia e nulla più.

Le sottostanti righe non sono provocatorie. Sono quesiti che cercano risposte esaustive da chi spesso parla il doppio ed ascolta la metà. Domande semplici che nascono da letture approfondite di commenti, slogan e manifesti impregnati di timore e rabbia nei confronti dell’altro, dello scippatore straniero di denaro ed italica dignità.

Ed allora. Fratelli d'Italia, credete davvero che la maggioranza degli stranieri arrivi a Lampedusa con lo schietto scopo di restarci? Vi credete l’America, la terra promessa? Questa, a parer mio, è presunzione bella e buona. E rido. Rido di gusto se penso all’offerta italiana da qualche anno a questa parte.

A proposito dell’America. Un Saggio diceva: perché guardi la pagliuzza che è nell’occhio del tuo fratello e non t’accorgi della trave che è nel tuo? È sempre troppo comodo manifestare il proprio disappunto nei confronti del nemico quando si ha il culo al caldo. Con i social network e con la tecnologia leggera lo è ancor di più. Con la coperta corta, invece, la storia cambia drasticamente: cambia da chilometro in chilometro, in verticale ed in orizzontale. Il marchio si ripercuote su chi lo stampa a fuoco tutt’oggi. E vi pongo questo quesito: cosa ne pensa(va)no degli italiani negli Stati Uniti, in Svizzera, in Germania, in Canada, in Brasile, in Argentina, in Francia, in Spagna? Cosa hanno esportato all’estero gli italiani (e continuano ad esportare) oltre alla pizza, l’espresso e i maccaroni? Ve lo siete mai chiesto, voi che vi gratificate con dati, statistiche e percentuali? E dunque, tolto il marcio - quello che non ha né bandiera né colore - quanto mortifica un’etichetta ingiusta sulla pelle degli uomini onesti? Chiedetelo a chi non vedrete domenica in piazza. Chiedetelo a quelli che vi chiamano con le interurbane o con le schede internazionali. Chiedetelo a quelli di Emergency, ai missionari, a chi lavora nei campi, nelle fabbriche putride, a chi crede in un dio equo, a chi invidia il focolare domestico dei propri padroni.

E poi, vi siete mai chiesti davvero da dove provenissero i clandestini, il motivo sincero del loro azzardo? Avete mai parlato con un africano della sua storia, della sua città natale? Avete mai chiesto a questi uomini di cosa si nutrissero, di quali possibilità avrebbero usufruito in terra natìa? Avete mai parlato con loro di politica, della loro politica nazionale? Avete mai parlato con loro di libertà? Quella che oggi, ipocritamente o meno, mi lascia scrivere un modesto post e che domani vi lascerà commentare.

Ed ancora. Vi siete mai chiesti davvero perché un individuo rischi la propria vita nel bel mezzo del Mediterraneo per attraccare su una costa oggettivamente sconosciuta? E qui non si parla del sicuro Rex felliniano, ma di barconi fatiscenti, obsoleti. Vi siete mai chiesti del valore di una vita? Il 3 ottobre, dinanzi a 300 vittime delle onde, vi siete posti questo banale quesito: quanto costa esistere? E quanto costa a questa gente lasciare un padre, una madre, una compagna o un figlio? Quanto costa sperare?

Ed allora, avete mai avete mai ascoltato un uomo allo stremo delle forze? Avete mai riflettuto sulle loro risposte, sul loro idioma europeo, voi cultori della storia a puzzle? 

E soprattutto, avete mai imbrattato i muri di Washington o di Bruxelles? Avete mai puntato il dito contro chi ha giocato con il sangue povero, contro chi ha prosciugato per sempre le mammelle delle mamme degli altri, contro chi ha succhiato (e continua a succhiare) le risorse di nazioni intere destinandole alla fame per un subdolo gioco politico ed economico? Lo stesso che, con le dovute proporzioni, ha relegato il sud, ogni sud, in panchina da centinaia di anni. Un gioco che permette all’uomo democratico occidentale di gettare gli avanzi della cena e al tempo stesso di pisciare dall’alto del proprio grattacielo, di scegliere di abbattere laddove è tutto abbattuto così da poter raccattare e portare a casa con famelica frenesia. Un gioco che consente di denigrare ciò che è stato denigrato con violenza, terrore e colonialismo. Un gioco razzista, sì. Razzista fino al midollo.

Ed allora. Dove sono finite le lancette della vostra memoria? Sciolte come nel prezioso Dalí?

Esauriti i miei elementari quesiti, mi limito a credere ingenuamente che la Terra giri da anni, da millenni. E con essa giriamo noi. Chiedete ai Greci o agli Egiziani. La storia si piega e si ripiega su se stessa ed i giudizi affrettati, il più delle volte, si ripercuotono su chi li esterna senza porsi nessun sano e semplice interrogativo dinanzi allo specchio.